Почувствовал я однажды в теле своем тщедушном не очень зеленую слабую боль. И я испугался и к доктору пошел. "Посмотри", - говорю, - "что болит у меня внутри и ноет, где та ранка, что ночью мне спать не дает?" Но сколько не силился доктор, ничего не увидел он. "Пустое", - сказал он, - "Забудь". И ушел от него я ни с чем.
И рад бы я был забыть, но все мне казалось, что не проходит зеленая боль, что расширяется ранка и давит сильней. Снова к доктору я пошел. "Не проходит, болит все сильней". Опять он смотрел меня долго и очень, и даже приборами хитрыми слушал, но не нашел ничего. "Морочишь ты голову мне", - изрек, - "По-моему, ты совершенно здоров". И опять удалился я восвояси, и жизнь протекала своим чередом - спокойно, неторопливо.
Прошло еще несколько дней (а может быть месяцев, лет) - не мог я больше терпеть. Я чувствовал - рана уже глубока, зеленая боль растекалась волнами и спать не давала уже совсем - кричал я от боли. Снова к врачу обратился я.
Созвал консилиум врач. Смотрели они на меня - и понять не могли, для чего морочу им голову я - ведь вроде бы совершенно здоров. Снова ушел я ни с чем.
А дома, в зеркало глядя, понял я, что сколько б врачи не смотрели - ничего не увидят они. Ведь рана в душе моей оказалась.
Теперь я знаю, что делать. Пойду на базар на черный, куплю пистолет огнестрельный, приставлю его к душе своей и нажму на курок - вдребезги разлетится опухоль, которая жить мне не дает.
Стану красивым деревом с намеком на неторопливость.
Спонсорскую поддержку сайту обеспечивают:
| 
